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叶世文架车疾驰在路上。
柏油马路，淋沥青，用压机推平，再晾晒，过程粗制滥造，成品不能细看。像每日斜阳里无所事事的瘦弱少年，隔远望去，皮光肉滑，走近一瞧，满脸痘坑。车灯照上去反射不了任何光亮，入夜比入殓更渗人——
总是死气沉沉。
叶世文眼眶红得要滴血，越线超过几台碍在前头的车。右手手掌被碎布缠了数圈，渗出的血几乎染透整只手臂。痛，痛得魂断，又痛得清醒。
他冒险闯去沙咀道。
心存一丝希望，盼着徐智强还吊半条命，等他去救。
被洗劫的闲置士多店乱七八糟，所有保存的证据把柄被一扫而空。弹痕擦过门，又深嵌沙发，散发警告意味。人作鸟兽散，那个放木箱的位置仅留下一个迷糊不清的灰印。
生命被带走的时候，原来很轻。
叶世文心脏突突作痛。他无措地
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